Welcome to Hell

Todas las tardes él se ponía a ver fotos por google, veía fotos de deportes, autos, accidentes, modelos, buscaba sobre conflictos internacionales, amaba esas imágenes en que sale un alguien o un algo, disparando o explotando.
Puso de fondo de pantalla una imagen de un acorazado de la segunda guerra mundial, en el instante en que todos sus cañones disparaban, la foto, era hermosa, tomada desde arriba, se veía el imponente buque, con una nube de fuego saliendo de sus cañones, con el fondo azul de un mar profundo, posiblemente el atlántico, la gracia de esa toma aérea, es q se ve como la fuerza del disparo hace ondular el agua, sin duda, esa imagen era el tesoro de ese fotógrafo y de ese foro de guerra de donde la obtuvo.
Amaba los barcos, los aviones y los tanques, y envidiaba esos acorazados extintos japoneses, solo se conformaba con ver las 3 fragatas de exhibición que pone la armada frente a Valpo. Atesora el recuerdo de una vez apoyado en la reja de un mirador un marino se le acerco, conversaron y él le contó historias de marinos, de las que repiten en cada puerto, de que realmente esas tres fragatas son solo una pantalla, y de que la estrategia de la marina es una estrategia de marina tercermundista sudaca a la chilena.
Tomo fotos hacia el mar, esperando, quizás, de que aparezca nuevamente ese portaviones gringo que vino hace un tiempo, del cual posee todas las fotos que salieron en los diarios.
Su padre vive en Valparaíso, al que va a ver todos los fin de semana, aunque realmente es una vez al mes, porque es cansador viajar tanto, y mas con el culebreo del bus por cerros que te hacen añicos los oídos por las diferencias de presión.
Él vive en santiago, con su madre y su padrastro, el padrastro siempre le compra aviones a escala para armar, él es paco en retiro, siempre le cuenta historias de sus días de uniformado en la época de su general. Siempre le cuenta la vez que se salvo de una pseudo emboscada que le hicieron a su micro cuando pasaban por la Legua, la dieron vuelta, quedo herido y lo agarro un tipo y lo llevo para su casa, mientras que a sus compañeros los lincharon. De esas narraciones surgió el amor por buscar fotos de guerra, y las sigue buscando por Internet, busca pornografía, hasta ha encontrado pornografía de guerra, que obviamente es todo un montaje porno. siempre recuerda a la protagonista de ese film, una guerrillera chechenia que se acostaba con dos soldados rusos, para matarlos después. Era igual a una chica rusa en el estante de armas rusas en la FIDAE. Con la cual, le pidió sacase fotos.
Pasa horas y horas metido en Internet mientras sus notas bajan, y su psicólogo le dice que es por culpa de la separación de sus padres. Él sabe que eso influye un poco, pero lo que lo tiene así, es su bipolaridad, vivir un trozo de su vida como el no es, compartir con su padre que lloraba la muerte del general y compartir con su padre que alababa lo que hizo el nieto de Prat.
Él sabia que su vida era como un espejo vertical sobre un dibujo, como los que vendían en ahumada para dibujar, dos cosas opuestas, contrarias, él poseía dos vidas, una en la que lo tildaban de nazi y milico, y otra en la que él se sentía bien, quizás triunfador. Una en donde su padre lo disciplinaba con soberbia militar y otra donde su verdadero padre lo apoyaba en todo y lo comprendía en esas cortas horas de visitas.
El ha visto imágenes de muchos conflictos, sobre todo del de las Malvinas, que es el mas cercano conflicto bélico contemporáneo que ha habido y de buen calibre. O por lo menos, bien documentado, claro, es un país del primer mundo, documenta todo lo que hace y más si es por seguir con su afán de soberanía mundial y a la vez de agente humanizador y civilizador victoriano que tiene impregnado como falsa modestia.
El tiene fotos y videos de argentinos subiéndose a los boeing, de los anfibios llegando a la ocupación de las Malvinas, tiene fotos del portaviones ingles invencible, siendo vencido por los aviones argentinos. También tiene una foto del Belgrano dejando el puerto, al que nunca volvió, y las de su destrucción. Él siempre se imagina valpo en estado de guerra, con marinos en los puertos y cargando tropas para ir a la guerra, como en las Malvinas, pero sabe que en un país como en el que vive, nunca vera eso. Se achaca, y encuentra entupidos sus deseos bélicos, se encuentra entupido el mismo. Sus compañeros de curso lo molestan. Viendo imágenes por Internet, le impresionaron algunas, pero una, lo destrozo, era una foto simple, quizás típica, un padre llevando a su hijo en los brazos, pero en la pared del fondo decía: “Welcome To Hell”.
El se imagino siendo un soldado que va en un Hambie y ve eso y lo lee, él ve como se desmoralizan los hombres que pasan por allí, él ve la barbarie que hacen los militares y los para-militares, todas las fotos de guerra, accidentes, explosiones, descuartizamientos, todas se le vienen de una, todas esas imágenes ahora pasan por frente a esa muralla rayada por un guerrillero, cierra esa foto, cierra las ventanas de Windows, abre una porno, pero la cierra, se ha dado cuenta que todas esas foto, son él mismo, y que ha transformado su propia vida en ese infierno.

El viento sopla moviendo las ramas con los nuevos brotes de los árboles, que a pesar que los he visto durante 6 años, aun no se que de que especie son.
La sombra se proyecta sobre los grisáceos muros, el profesor dictaba su clase como de costumbre, las sombras de la nubosidad parcial, dicha en el noticiario, hace que la luz sea intermitente, se nota que la brisa es fuerte, las nubes se corren rápido.
No atiendo la clase. Me gusta ver como se mueven las nubes, recuerdo cuando iba en la básica, en un colegio en medio de la nada, en pleno campo, con barro en los inviernos, y hermosos días, con sol o nublados, con verde siempre los días son hermosos.
Recordé como corría por esos pastizales interminables, con esas nubes que imaginaba enormes naves espaciales o que formaban figuras como de planillas de psicólogo.
Creo que esa fue l primera vez que me enamore, de una niña de un curso superior. Era un amor de niño, idiota y sin sentido, aunque eso no cambia por los años.
Me sentí relajado, mientras oí caer la voz del profesor a mi lado derecho, creo que notó que miraba por la ventana. Lo mire a los ojos, y siguió su clase.
Los árboles siguen moviéndose, se contornean con el viento, cierro los ojos, me parece oír las hojas de los árboles, me imagino corriendo, o simplemente tirado en el pasto.
El sonido se va, la mancha de la luz en mis parpados de va moviendo, de un morado a un rojo, la mancha se desfigura, figuras extrañas, sombras y destellos veo en mi parpado. Llega el sueño, el sonido de las ramas es fuerte, camino por las calles de Valdivia, sus calles de piedra, el río quieto, su cielo semi-nublado…
-señor Luengo, pase a la pizarra a explicar…

Olvido

El sol cae, picando la piel, recuerdo que tengo que hacer una llamada telefónica, el semáforo torna a rojo, miro el reloj, ya son las tres, pasa un Citroen Picasso, lo quedo mirando, oh, amo ese modelo, da verde, doy un paso al asfalto, una muchacha de traje de lunares con gafas de sol cruza en contra mi dirección, es guapa, la observo con la misma mirada con que quede viendo al Citroen. Un tipo me pega un hombrazo, pierdo de vista a la muchacha del vestido. Llego a la esquina, un taxi frena en seco, lo miro con desprecio, el semáforo da roja y comienza el rugido de motores partiendo con la verde libertad.
Los perros esperan, una moto ruge por la calle y su sonido se pierde por el horizonte pavimentado. Esquivo un charco, luego una caca de perro, apuro el tranco, miro el reloj, son las 3:03, sale un olor a pan, a rico pan amasado, me dan ganas de comprarme uno en la panadería, uno de esos amasados, calientitos, recién salidos del horno, crujientes, se me hace agua la boca, pero no, tengo que llegar a casa, hacer la llamada, tomar el dinero y salir nuevamente.
Salto un hoyo de la calle, doblo por el pasaje, meto la mano en el bolsillo para tomar las llaves, las saco, las hago sonar como todos los días, paro frente a mi puerta e introduzco apresuradamente la llave en la seca cerradura, entro. Tiro mi bolso sobre el sillón, luego mi chaqueta, tomo el teléfono, saco su numero y la llamo, -hola, nos juntamos a las 4 verdad? Ok, nos vemos.
Me cambio la polera, tomo el dinero para comprarle un helado, y para realizar sobre todo eso pensado durante la mañana, saco las llaves, saco otra chaqueta, me pongo el bolso, miro el reloj, son las 3:30, diablos! Debí haberle dicho que mas tarde, pero ya no puedo, cierro la puerta, corro al paradero, si tengo suerte en 30 minutos mas llegare, quizás con un atraso de 5 minutos, se acerca la micro, me toco los bolsillos, tengo el pen drive, el celular sin plata, la plata para el helado, las llaves, la micro se detiene, subo,
¡no tengo el pase!

5 de octubre

Ah, me duele la cabeza, no te quejes. Así termina lo que escribí.-¿tan fome?
-si, me gusta así. –guardo el guión en la maleta –y tu crees que te aceptaran eso?
-yo tengo fe en ello. Le pongo los broches a la maleta -La fe, que cosa mas rara
-si, lo es, es tan idiota pensar con la fe, pero, ese lado inefable de nuestro ser…

Así, los dos amigos cruzan la calle y son atropellados, agonizando uno en frente del otro.
-yaa. Jajaja, mucha chela perece.
-maldito idiota, estaba inspirado narrándote mi historia.
-y que pasa con el guión del weon?
-nada pos, todo muere, esa es la temática.
-no se, me gustaría que escribieses algo más raro, creo q es demasiado simple.. deberías ponerlo mas cabrón .
-no, así nomás me gusta.
-mira, que no es tu ex la de la mesa de aya?
-si?, a ver, maldición, si, es ella…
-jajaja. Y que harás, salir huyendo como siempre?
-no. Nos quedaremos acá…

-¿y que le había hecho la ex a tu personaje?. Me dijo mientras bajaba la hoja para mirarla. –no se que podría, pero calza como las típicas rupturas de pareja, en que ambos, o uno de ellos, termina mal, muy mal.
-no quiero que terminemos así. Me dice con sus ojos clavados en los míos, le sonrío –no, no terminaremos así, por lo menos de mi parte, a no ser que tu hagas algo. Le digo mientras me pongo el cigarro en la boca. –tonto. Como dices eso de mi. Dejo el cigarro en el cenicero. –uno nuca sabe, pero confió en ti, y espero q si quieras terminar conmigo, me lo digas antes de andar armando nuevas relaciones. Le boto las cenizas al cigarro. -¿Por qué me dices eso? Eres un idiota. Dejo las hojas de mi cuento en la mesa. -¿Por qué un idiota?. Le digo acercándome el cigarro a la boca. -Porque eres un idiota, un típico mino pendejo, traumado con la ex. Aspiro el cigarro, la miro a los ojos, hecho el humo a un lado y aplasto el cigarrillo en el cenicero.

-no me gusto.
-¿Por qué?
-porque es como un dialogo muy mamón, típico del mino con su mina, el loco traumao con la ex y bla bla .
-pero si de eso se trata pos. o ¿quieres que le meta mas estupideces?
-podría ser, para salvar tu basura de la humillación.
-ja, es algo cotidiano. Nada mas que eso, si no te gusta problema tuyo, a mi si me gusta, y arto.
-los padres no pueden opinar de sus hijos. Siempre los encuentran buenos…
-idiota.

-¿y porque escribes sobre un personaje que escribe sobre otro y luego ese otro en otro?
-lo encuentro interesante.
-¿quieres mas café?
-no, gracias.
-ok. sabes. Leyendo tu cuento, me parece bastante interesante.
-ja, gracias.
-no, si, verdad, me agrada. Aunque tendre que leerlo mas dedicadamente y no en un café.
-pero se sincera. ¿podria ganarme la publicación del libro?
-aunque eso tengo que discutirlo con el editor, pero. Tienes mi voto.
Ja, gracias.
-¿como se llama tu protagonista?
-Manuel.

-y eso pos weon, bueno, después de eso no se porque más seguir. Digo de forma grotesca, ya claramente ebrio, -weon, ¿pero porque chucha no lo haces corto?
-porque no tengo cámara, me sirve otro baso de vodka. –pero weon, eso es lo de menos,
-pero se necesita una cámara pos weon. Llegan los tipos que estaban en el patio.
-¿y?, termino este weon de hablar sus volas de director guionista al peo?
-que te pasa weon, este loco es un maestro, aunque sea un pajero de mierda, este weon la lleva, este es la gran promesa del cine nacional weon…

-siempre escribes weas raras Manuel, para.
-pero son solo un juego de palabras, y de ideas, si te fijas, todo se va repitiendo.
-¿porque mientes niño? Sabes que desde ese día estas distinto y no haces nada mas que escribir sobre tu pelea y sobre el accidente.
-eh…
-pucha. No te achaques, se que debe haber sido fuerte todo eso.
Haber terminado y después el choque. Pucha, no, no llores, no me gusta verte llorar, pucha, Manuel, sabes que me tienes y que te apoyo…
-tu no sabes lo que es ver como se muere una persona a tu lado, no sabes…

-muy cuatico.
-pero esté genial no?
-si, pero ¿seguro lo quieres volver un corto?
-sipos. Tengo la idea muy metía, solo necesito tu aprobación.
-okey, ¿pero estas seguro?
-si, me gusta mi idea, son todas las cosas que hemos hablando cuando salimos a bares y restoranes…
-si, reconozco varios diálogos.
-…bueno. Tu sabes porque soy director, porque…
-porque así puedes lograr sacarte las cosas que tienes dentro.
-si pues, es un desahogo de todas las cosas inefables que tengo dentro…
-ya, no me vengas con tu discurso de artista extravagante de forestal.
-jajaja, sabes que no soy asi.
-pero lo pareces
-ya chico… me marcho…
-¿tienes una cita?
-si, con ella, en 30 min mas.
-oka, que te vaya bien, yo seguiré leyendo tu guión hasta que me convenza.
-jajaj ok, adiós
-suerte!

Cine Arte Alameda

Salimos del cine, y comenzamos a caminar hacia el parque Balmaceda, donde tantas veces nos habíamos visto, conversábamos y nos mirábamos.
-y que te pareció la ultima película?
- era demasiado cine B
- pero esa es su esencia no?
-si, pero no me gusto, me gusto mas la de las mil y una noches.
-si, ese corto era buenísimo.
-me gusto todo ese romanticismo, y de que los amantes se fundieran en uno solo y todo eso…
-… si , era lindo
Paramos en la esquina de Alameda con V. Maquena, la quede mirando a los ojos.
Me encanta su voz y sobre todo cuando se muerde los labios, me acerco pero da verde.
-no me gusta el Salfate, se cree freak.
-ja, a mi me agrada, me acuerdo cuando chico y lo veía en Maldita Sea, en el canal Rock&Pop…
-pero se hace el freaky, y no me gusta eso.
-es su forma…
-solo quiere hacerse notar como tal, me cae mal.
-jajaja, ah oye! -¿Y escuchaste el tema que te mande?
-¿Cuál?
-el de The Shines.
-ah! Si…
-y te gusto?
-si, era lindo, como muy happy.
-si, es lindo.
Le dije eso y ella quedo viendo la estatua de Balmaceda a los pies del obelisco, el obelisco criollo, seudo obelisco de la plaza veintiuno de mayo.
-sabes…
Deja de mirar a Balmaceda y obtengo su atención.
-¿si?
-Balmaceda parece como si se estuviera levantando en la mañana, sexymente con las sabanas a mirar en el balcón.
-jajajaja.
-pero así parece, ni los griegos andaban así por la vida.
-pero piensa que es el toque patriótico. Y q tienes que imaginar que la “sabana” es la bandera.
-¿a lo Cecilia Colloco?
-jajajaja, tantas idioteces que dices.
Me saco una sonrisa, la hago reír, me gusta eso.
-oye, vamos a ese puente?
-¿a cual?
Le apunto hacia el puente con forma de arco.
-¿al de los enamorados?
-jajaja, no, al de autos
Me queda mirando.
-¿y para que?
- para subirnos…
-pero, no pos, uno no se pude subir allí.
-si se puede…
-no, no quiero…
-pero, ya pos, vamos…
-no, no quiero, si quieres tu te subes y yo te miro.
-no, o subimos los dos o ninguno.
-entonces ninguno.
-pero subamos pos!
-no quiero, ya te dije.
-ya, como quieras.
Y hay quedo mi idea de besarla sobre ese puente, las cosas al final, no son como los cortos que vimos en el cine Arte alameda, nada en nuestras vidas es cinematográfico a parte de las caídas en bicicleta. Me desanime, y no volví a mirarla a los ojos el resto de la noche.

Sonrisa

Caminaba, escuchando joy, como un día mas. Culebreaba por las calles, mirando el piso, mirando mis pisadas sobre concreto que iba quedando atrás, con basura y chicles de antaño, llegue a un semáforo, el cambio la luz y quedo en roja, pero quería seguir caminando, así que camine por donde tenía verde, llegue a esa esquina, y espere que la luz cambiara a verde. Al frente la gente esperaba, y alguien caminaba, la quede observando, y cruzo, no me había dado cuenta que ya estaba en verde. Ella me miro y me sonrío, ¿ase cuanto alguien no me sonreía? Le devolví la sonrisa y se perdió con la multitud a mis espaldas.
¿ase cuanto alguien no me sonreía?
¿ase cuanto no me preguntaba eso?
Seguí caminando, ya no era lo mismo, ya no era como cuando recién había salido de casa, con ganas de caminar solo. me sentí solo, ¿vacío?
El día se puso mas feo y frío, y la voz de Ian Curtis resonaba en mis vísceras, subí el volumen para olvidarme de la ciudad, de la soledad de la ciudad. Fue peor, sus guitarras me cortaban, y sus letras me opacaban la vista.
Toda la gente se movía en silencio, solos, mirando el piso, los semáforos seguían con su rutinaria prendida y apagada de luces verdes y rojas. Hoy no era un día mas. Me detuve, la gente seguía pasando dándome hombrazos, todo en silencio, mientras Ian me dice “I’ve got the spirit, but lose the feeling, but lose the feeling, feeling, feeling”.
Perder los sentimientos, quedarse quieto en la congestionada ciudad vacía. La gente seguía pasando.
¿ase cuanto alguien no me sonreía?
Di unos cuantos pasos mas hasta llegar a una nueva esquina, me quede ahí, inmóvil, y comencé a sonreírle a la gente, y persona tras persona pasaba, sin ni una de ellas devolver la sonrisa. Todos pasaban con sus rostros fruncidos, con miradas perdidas o miradas de arrogancia al ver que yo les sonreía.
El día estaba mas gris, y mas frío, mire mis pies, largamente, mientras el semáforo cambio mil veces sus luces.
Nadie da o devuelve una sonrisa en esta apurada ciudad, y a la única persona a la cual me ha sonreído, ya se perdió por el tumulto, sin posibilidades de volverle a sonreír.

Servicio de Utilidad Personal

Todo artista tiene que tener su musa, o muso, de inspiración.
Y si uno no la tiene.. se la crea, inventa, la hace de papel, o simplemente se la imagina, tomando partes de muchas personas y personalidades y listo.
Pero ocurren desventuras, en las cuales esas imágenes son destruidas.
y si, nuevamente me encuentro des-musado
por eso:
Se Busca Musa, de rangos de edad de 17 a 19, soltera.
Por favor, es urgente.
Un artista sin musa, es como óleo sin pincel.